Man tut es – oder man tut‘s nicht.
Dem Tourenleiter ist‘s nicht Pflicht
bei schlechtem Wetter abzusagen,
doch unbeschwert will er‘s heut‘ wagen.

Morgens früh um sieben
gibt es keine Lügen.
Der Höch Pfaffen wird nicht erklommen.
Das Alpbigligenstöckli, sagt er benommen.
Ein Zungenbrecher ists, ganz klar.
Was solls: wir brechen auf, fürwahr.

Auch wenn wir die Skier buckeln müssen:
Die Muse wird uns trotzdem küssen.
Der Schnee, der nasse, kalte, naht,
und weiter oben auch der Grat.
Knapp an die tausend Meter höher,
kommen wir dem Glück schon näher.

Die Sonne drückt, wie sie denn kann,
treibt Schweiss heraus bei Frau und Mann.
Doch weit und düster ist bald die Sicht.
Es zeigt die Sonne ihr Gesicht
nur in den Herzen eines jeden,
auf dass der Tag sei Garten Eden.

Windstill ist es auf dem Gipfel,
weit unter uns die Baumeswipfel.
Mit den Fingern, die da zeigen,
über’n ganzen Bergesreigen.
Gulmen, Firz- und Mürtschenstock(en),
und manch and‘rer Felsenbrocken
steh‘n da unbekümmert dreist
und sagen nichts – so ist es meist.

Hinab geht es im kalten Nass.
Es ist zwar Schnee, doch schwer und krass
zu fahren, weiter unten besser,
und doch wird‘s nur immer nässer.

Im Hüttenberg gibt’s später Bier und Most.
Wir stossen an und sagen Prost.
Und dann sind wir uns alle einig:
– Es war bäumig.